Mélange confus
C’est un souffle,
Un souffle court,
Court comme une saison.
Presque éphémère,
Presque inexistant.
A peine commencé
J’en devnie déjà le bout,
L’essoufflement.
Je vois la couleur finale,
Le résultat du mélange.
Toutes les couleurs,
Peu importe l’ordre,
Une fois mélangées,
C’est toujours du noir
Qui en résulte.
La saturation maximale.
On passe par le bleu,
Le vert,
Et parfois même le rose.
Chacune dure son temps,
Fait son chemin,
Nous apprend, nous soulage et nous blesse.
Mais une fois le noir,
Plus rien ne devient comme avant.
On gratte,
On récupère des morceaux frais,
Mais même sous les ongles
L’espace est défini.
Et il ne reste que la trace
De grattages désespérés,
Avec les ongles peints
De toutes ces couleurs d’antan,
Et le reste qui tombe.
Mieux vaut les ronger,
Les digérer
Pour oublier
Qu’on les a mélangés
Par notre propre volonté.
Contemplons le noir
Et rêvons de pages blanches
A remplir à nouveau
[...] Mélange confus [...]